Письмо

Мой милый граф, душе так неспокойно,
Что хочется подставить пистолет к виску.
Разбавить порохом хандру или тоску,
Не побоявшись показаться непристойным.

Мой милый граф. В похмелье вин,
Сердечной мышцы боль не лечит.
Как гнойный червь он рвет и мечет,
И нежное все превращает в сплин.

Мой милый граф. Уже назад дороги нет,
Ее рука тугой петлей весит на моей шее.
Поверь, мне было б в сотню раз милее,
К виску приставить черный пистолет.

И завернуться в саван. Плед покорный,
Мой милый граф, оставь непостижимое уму.
Не видно в зеркале того, чего я не пойму,
Юродивому кажется и мир не иллюзорный.

О, сколько он поведать мог бы. Ну, смелее,
И уж поверьте мне, он был бы прав.
Не сомневайтесь в этом даже, милый граф,
Коль есть уже одна петля на шее.

Мой милый граф. Сплетение этих строк,
Руки моей дрожащей повеление.
Ты их читаешь первый и последний,
Пустой в стократ, поэтому, спустил курок …

P.S.
Коня не силуй и не рви уздечки,
Быстрее пули только едкий дым.
Запомни меня вечно молодым,
Но в этот раз уж без осечки.

И не пытайся разорвать житейский круг,
Мой милый граф, она возьмет свое.
На этом вынужден прощаться. Все.
С наилучшим пожеланием... Верный друг.