Украденное счастье

Из всех моих утраченных ощущений мне больше всего жаль ощущения июльского утра.
Я помню это, ни с чем не сравнимое ощущение какой-то невероятной радости и свободы.
Это ощущение июльского утра имело запах.
Оно пахло солнечной пылью и свеже выглаженною рубахой. Были ещё какие-то запахи, но, эти были основные и особенно остро запомнившиеся.
У меня очень долго сохранялось ощущение июльского утра. Очень долго.
Мне было лет 30-ть, когда я вдруг заметила, что это ощущение июльского утра изменилось.
Оно не исчезло совсем, но, как-то притупилось, утратило свою остроту. Эти изменения напугали меня. Нет, даже не напугали, а сильно расстроили. Это было такое же сильное огорчение, как будто у меня украли что-то очень дорогое и нужное, без которого я просто не представляла дальнейшего существования.
Как-будто любовь, которую ты любишь, всем своим существом, ушла от тебя в неизвестном направлении.
Вот какое это было чувство.
Я предпринимала какие-то действия, чтобы вернуть это ощущение июльского утра. Но, оно не возвращалось. Оно стало ДРУГИМ. И вот тогда я поняла,- я начала взрослеть.
И чем больше я взрослела, тем ощущение июльского утра всё дальше и дальше уходило от меня.
Пока не ушло совсем. Оно изменило адрес,- перешло в отдел памяти, а не чувства.
Почему такое происходит?
Почему мы утрачиваем свои детские ощущения мира?
Что этому виной?
Не то ли, что чем дольше мы живём, то всё дальше и дальше вытесняем из своей жизни  бессознательное и заменяем его на сознательное?
Ведь тогда, в детстве, я не задумывалась над тем, что такое жизнь, смерть, время, кто я в этой жизни и т.д. Я просто была в этом мире как само собой разумеющееся, и жила ощущениями а не разумом с его ограничениями, оценками происходящего, и себя.
Подсознательное ощущение бесконечности заменилось сознательным-конечности и ограниченности.
То есть, я сознательно отказалась от крыльев в пользу бескрылости.
Вот в чём заключена моя скорбь по утраченному ощущению июльского утра.
Но, ведь самой по себе этой утраты не существует.
Июльское утро никуда не ушло.
Оно просто отошло в сторону и ждёт. Ждёт, когда я опять вернусь к нему.
Вот потому я и пишу эти странные рассказы. Потому что, чем больше я пишу, тем ближе подхожу к тому ощущению июльского утра, когда я выходила на крыльцо своего дома в остро пахнущей солнцем рубахе.