Что Государство есть, друг мой?
Все то, что мы в себе убили, словно Летов?
Мой сговор с Велиалом, с Сатаной?
Последний вздох убитой совести нарушенных обетов?
Откуда поднимается колосс,
Что, словно кость, статично обрастает
Мясом институтов социальных,
Откуда этот стрежень произрос,
Из чувства стадного?
Из помыслов сакральных,
На уровне свободных электронов,
Сжимающих в кулак разрозненный народ?
Где армия, и общество, и свод законов,
Там возникает тот особый небосвод,
Что явно ТВОЙ, к чему вопросы эти
Бывают так важны досужему уму?
Все так условно...
Мы отцы.
Мы дети.
Мы есть, но мы не знаем, почему.
Есть
© Copyright: Синий Мотограф, 2013
Свидетельство о публикации №113040800778
Свидетельство о публикации №113040800778
Рецензии