Каждый день. привычка

Мой каждый день хмурый.
Мой каждый день пропитан насквозь алкоголем,
дымом, грустью и Птицами.
Просыпаясь, я не радуюсь солнечному утру,
снегам, морозам.
Я выхожу на балкон перекурить и смотрю на птиц.
Они так свободно летают, мне бы так, честно.
Но меня держит вроде и боль, хотя вроде и радость.
Я не могу понять некоторые вещи.
Вот они меня и держат.
Как пес свою обеденную кость, зубами, лапами, когтями.
А я пытаюсь сбежать со словами, слезами, молитвами.
Хоть и не верю в Бога, но иногда молюсь, чисто из страха.
Когда рядом никого нет.
Когда кажется, что поможет только чудо.
Хотя, зачем эти сопли?
Я бы могла приехать к тебе, мое чудо.
Но то ли лень, то ли страх перед тобой появится…
такой никакой, измученной, пьяной.
Чтобы ты предложил пиццу.
И кофе в постель. Я почему-то этого очень боюсь.
Боюсь преодолеть все те 15 каких-то километров…
боюсь спросить что либо у тебя… так страшно позвонить.
я иногда набираю номер твой случайно и сбрасываю.
Страшно же.
И больно узнать, что тебе плохо,
что тебе не тепло в эти чертовски холоднейшие морозы.
А ты похоже и не думаешь о моих страхах.
О том, как я рыдаю по ночам, о том, как я по тебе скучаю.
И то, как рада выпить с тобой чай.