Подарок тёти Цили

Взметнулась в небо эскадрилья,
Что в километре от села.
Из ИзраИля тётя Циля,
Подарок ценный нам везла.

Дознание велось недаром,
Хоть на него запрета нет,
Запеленговано радаром,
Как подозрительный объект.

Подарок этот интересный,
Рождённый в мёртвых он местах,
Рецепт таит в себе чудесный,
Но может вызвать шок и страх.

Содержит молодости силу,
Неувядание хранит…
В тот злополучный день, чудила,
Нам почтальон нанёс визит.

Он, от увиденной картины,
Застыл, и двигаться не мог,
Его намокшие штанины,
Отображали лёгкий шок.

Пред взором почтальона встали,
Как уголь чёрные тела…
Точней не встали, а лежали
У хаты нашего села.

Лежала слева тётя Циля,
За нею – Роза, мать моя,
Потом моя сестрёнка Лиля,
Отец мой Зяма, рядом я.

Не зря был почтальон в экстазе
От мази, вмазанной в наш быт.
Подарок тёти Цили с грязи,
Из моря Мёртвого добыт.

Когда прочли вслух телеграмму,
Кошмар нас, чёрных охватил,
А почтальон, подобно хаму,
Нас мокрыми штанами бил.

Давал Абрам супруге встряску,
В той телеграмме, на беду:
«Куда графитную ты смазку
Девала, Циля, не найду?!»