В порту

Вечернее небо молчало,
Был воздух прозрачен и чист,
И гордой походкой с причала
Шагал молодой онанист.

Покинув свою субмарину,
Моряк шёл в неведомый порт,
Моргали огнями витрины,
В руках моряка свежий торт.

Он встретить хотел здесь такую,
Чтоб милою с вида была,
И сразу позволила б х*ю
Вершить молодые дела.

Но воздух был чист и прозрачен,
Вечернее небо молчало,
Угрюм, нелюдим и весь мрачен,
Моряк возвратился к причалу.

Поднялся на борт субмарины,
В руках теребя свежий торт,
Подумал, какие же льдины
Теперь заселили весь порт!

Неужто у них нет и сердца,
И нет состраданья к нужде?
Чтоб с тортом просящего перца
Не дать подпустить к их п***е!

А раньше, какие же ****и,
Гурьбой заполняли порты!
Наташи, Ирины и Нади,-
Теперь лишь менты и понты!

Хотят от тебя лимузины,
А нужно, лишь, глазом мигнуть,
Мигают там только витрины,
Так грустно, что можно уснуть.

Согласны на всё лишь собаки,
Не все, да и то за еду,
А секс заменяют там драки
За деньги, а не за п***у.

И тени там нет мушкетёров,
 А дамы горды и продажны,
Их купят решатели споров,
Но губы не станут их влажны.

А выстрелы там только в спину,
И то не своею рукой,
А правда, как кину – не кину,
А кровь льётся просто рекой.

Такую, вот, грустную сказку
Для Вас нацарапал поэт,
Да грубо, я вряд ли был ласков,
Но не был и ласков сюжет.

А стих это зеркало мира,
Поймите, мои незабудки,
Надежда, Наташа и Ира,
В любой шутке есть доля шутки!

Ведь, если, я именем вашим
Назвал три портовые ****и,
Так это, чтоб стих мой был страшен,
Простите меня Бога ради!

А если меня не простите,
То может, поймёте другое,
Как солнце пылает в зените,
Пылает и стих мой любовью.

Простым человеческим чувством
Нельзя человека обидеть,
Обидно, досадно и грустно
Смотреть в мир и нас там не видеть!

Всегда претворяться другими,
Нам кто-то сказал, что так надо,
А страсть наша портит нам имя,
Нельзя отбиваться от стада.

И мы, потеряв все доспехи,
Плетёмся, друг друга теряя,
Не видя в другом человека,
Нельзя постучать в врата рая!

Мы созданы Богом по Богу,
Мы образ и дети Его.
И как бы нас не было много,
У нас нет пока ничего.

Поверьте, поэту не будет
У нас и стремления к мечте,
Пока не поймём, что мы люди,
Пока будут те и не те.