Судьбы дорога иль ее кювет...

Судьбы дорога иль ее кювет
Виновны в том, что выступил пред светом
Не сомневавшийся в себе всегда поэт,
А бездарь, что назвал себя Поэтом.

Он это слово с гордостью рекал
И мнил себя жокеем, музу гнавшим,
Когда, как у трибуны либерал,
Читал свой опус слушателям спавшим.

Раздулся, словно филин, - увидал
Свою фамилию на полосе в газете.
В нее «поэму» как-то отправлял,
И, наконец, она в изданье этом!

Но что такое?! Здесь сокращено!
Тут слова нет! Тут фразу заменили!
И, кажется, оно, да не оно…
Испортили шедевр, убили!

И несся, словно пламенный болид,
К редакции-тирану он вприпрыжку.
Нутро кричит, душа болит,
Измятая газета  жжет подмышку.

В редакции не стали спорить зря
С «талантом», что кипел почти до  пара.
Кивали, лишних слов не говоря,
Снабдили его легким гонораром.

Он покипел немного и затих.
Пересчитал, затем ушел из виду.
Утешился, ваяя новый стих
Вливая в строки всю свою обиду.

Редактор же вздохнул. Он много лет
Мечтал, чтобы печатался в газете
Не бездарь, что назвал себя поэтом,
А сомневавшийся в себе всегда поэт.

25.03.2013, 00:11