От Достоевского, с любовью

Ты, может, промолчишь, да я и так все знаю.
Тот смех из памяти не удалишь. И переписки наши, кстати, тоже не стираю.

Как маму, как собаку, как сестру зовут, все помню.
Очередная писанина про тебя. Я подпишусь «от Достоевского, с любовью».

И здесь уже не ямбом, не хореем, я трауром пишу, как будто плачу.
Хотя, я плакать не умею, я всегда реву – нервишки дура на придурка трачу.

А нам казалось, что осень нас свела, но, поразмыслив, поняла, что разлучила осень.
Ну, ты давай мне там про все дела, про вечность, про любовь, про бесконечность этой супер цифры восемь.

А то, что нам одни и те же песни нравились,
Как мы смеялись,
Как друг другом любовались,
Все это лишь случайность.
Хотя, ты знаешь, мне на минуту показалось… нет, случайность.

А знаешь, весна как чувства стала, ее пора бы тоже в книгу красную.
Ты знаешь, она на меня стала похожа, ей бы зеркало, она такая безобразная.

Когда-нибудь я сыну своему скажу:
«родной, сегодня, может, сказку про весну ?
или про мальчика, чьим именем теперь тебя зову ? »
Господи, да что же я несу…

До Блока, говоришь, дорос ?теперь в неделю сколько блоков у тебя уходит ?
Тебя, смотрю, не хило там так вальсом кружит. Ну, а меня порядком хороводит.

Где-то полтретьего, я жму до третьего. Какой там твой подъезд ?каких мне избегать-то улиц ?
И, кстати, если пораскинуть, то твоя мама меня вполне бы полюбила, ведь мамы любят умниц.

Интересно, а ты вообще меня еще помнишь ?мои тонкие запястья и вечно-холодные пальцы ?
Да я знаю, уходить всегда проще и гораздо сложней возвращаться.

Я, может, напишу тебе еще, ну, будто не тебе, но, типа, о себе напомню.
п.с. от Достоевского, с любовью.

                hellospring.