Поэт

Закрыт Поэт своей душою,
Как острый вымпел на войне,
Пронзает душу человека,
Стихами пишущим из вне.

На поле битвы в страсти грустной
Уходит прочь тоска туда,
Где нет его печальной трости,
Стоящей дома у окна.

Хранит он взгляд осенних листьев
Тогда у дома твоего,
Впервые видевши тем летом,
Уйдя в фантазьи своего.

Поблекли очи перед светом,
Ушел рассвет в обратный час,
Схватил Поэт перо с монетой,
И сжавши начал сочинять.

Писать все отклики мышленья,
Все те ужасные стихи,
Когда понравился забвенью
Твоей преступной тишины.

Он ринулся искать тебя
У тех больших тяжелых туч,
На край Вселенной, у огня,
Тебя встречает белый луч.

Он долго ждал и вот тот день,
Когда ты рядом с ним,
Сидишь и смотришь прямо в тень,
Идущей мыслей грим.

Теперь Поэт всё смотрит в даль,
Сжигая все мосты,
Достиг всего что захотел,
Зачем ему листы.

Теперь он мертв, как никогда -
Ушли все мысли прочь,
Ушло забвенье тишины,
Ему сложней помочь.

Всё тонет в мгле пыстынных вод,
Уходит всё ко дну,
Он словно смелый воевод
Идет в сраженье на яву.

Смертельно страшно будет здесь
В туманной чаще зла,
Когда уснет без жизни лесть,
Поэта жизнь добра.