наперекор

Мне твердят, мол, "хватит уже, сколько можно
писать об этом?"
А я вижу эти горящие жизнью окна
и вспоминаю лето,
что горело
внутри меня.

Мне твердят, мол, "прекрати, хватит
себя
терзать"
А я готова возвращать
и терять.
Терять
и возвращать
(только мысли).

Я готова писать тысячи
писем,
и пусть потом их сжигать.
Я готова вливаться
в чужие истории или быть в них гостем,
скитаться
по их грустным душам и находить себя
в общих друзьях.
Как опухоль расползаться,
а потом стать в горле твоем костью,
комом,
твоей головной болью,
чтобы хотелось постоянно похмеляться
в обычных ****ях.

Пока я
до хрипа в горле,
наперекор наставлениям,
буду устраивать склоки,
мол, "что же вы?
Где все ваши упреки,
которыми так надрывали глотки
за мои тяжелые,
душевно-сожженные
до изнеможения
строки?"

Буду кричать,
мол, "Как же вам?
Все также спокойно дышать,
когда душа рвется напополам?
Вы меня будете читать
по углам,
по чужим глазам.
Один за одним стихи листать,
от которых шрам...
шрам...
шрам...
И, разливая лица по зеркалам,
вместе с ними
станете умирать"