Прошу, не злись… Да погоди!
Как много раз я повторил…
А после шум и боль в груди,
«О, боги! Что я натворил?»
Смотрю на кофту – вся в крови,
Железа вонь от липких рук,
Неужто, все из-за любви?
Все реже в мыслях сердца стук.
Прижми сильнее! Слышишь, нет?
Все бегают, кричат вокруг,
А я уж вижу белый свет,
Все яростней он режет слух.
Вопит, как псих, «Скорей сюда!»,
Нет сил противиться ему,
Я так же, представлял его всегда,
Старался сбросить пелену.
Вот, ощущаю теплый жар,
Он прекращает обжигать,
Мне лучше, будет это дар,
И не за чем от них бежать.
Родные руки тянут меня вверх,
И разум опустел уже,
Последних мыслей страшный грех,
Застыл на кухонном ноже.
Нож
© Copyright: Кир Пучинский, 2013
Свидетельство о публикации №113040801007
Свидетельство о публикации №113040801007
Рецензии