Ничто не бывает больным для поэта…
Ни горы, ни реки, не ряби озёр.
Но, увы, никогда не найдёт он ответа,
Потому что в судьбе своей лишь фантазёр!
Бывает, зажмурит глаза он тихонько
И несколько строчек произнесёт.
Удача в плечо постучит, но легонько
И тихо отправится с ним же в полет.
В полёте узнает он горе и радость,
Соратников примет на годы войны.
На миг озарит его сердце усталость,
И примет на плечи он горы вины.
Ничто не бывает больным для поэта…
В душе разрушающий плещет костёр.
Но, увы, никогда не найдет он ответа,
Для чего в грязном мире он, как Ангел, рождён.
Ничто не бывает больным для поэта!
© Copyright: Надежда Пугачева, 2013
Свидетельство о публикации №113040709594
Свидетельство о публикации №113040709594
Рецензии
