Природа пустоты

Природа не выносит пустоты.
Её от вида голого пространства
бросает в дрожь, в озноб, который ты,
возможно, заставал
по осени в лесу, чей карнавал
уже закончился. Где пестрое убранство
своих цветастых ромбов Арлекин
не только выбросил, но – изорвал
в клочки.

В той дрожи на осиновом скелете
последнего листа
ты полагаешь, ветер?
Но это – пустота.

Её она не терпит. Пустоты.
И жизнь мою старается наполнить
всем тем, с чем опытного ловкие персты
таксидермиста, бережно влагаясь
в прорехи шкурки, явят попугая
или иного чучело зверька.
Она старается наполнить мой стакан,
то полуполный, то полупустой,
хоть чем-то: ветошью, любовью, суетой,
газетами, изодранными в хлам,
детьми, соломой, шерстью, ватой, мхом,
чтоб только эхо не каталось по углам
гремящим металлическим бидоном
с распухшим колокольным  языком,
и, чтоб глазами встретившись с бездонным,
последним равнодушным взглядом,
не догадаться вспомнить ни о ком
из ряда.