Начертанное разве остаётся
на камне, на бумаге, на песке,
когда и пирамида, плод уродца,
от бренности уже невдалеке?
Как тО, чему названья нет, зовётся?
Неужто от ведра в моей руке,
что зачерпнуло воду налегке,
след не останется на дне колодца?
Пускай гроза с другой грозой сольётся,
но разве молний блещущие слизни
остаться могут на вчерашней тризне,
когда и смерть ничто в глазах канатоходца.
А эта? Как её? Которая не бьётся…
Жизнь есть воспоминание о жизни.
Сонет З
© Copyright: Авсень, 2013
Свидетельство о публикации №113040708631
Свидетельство о публикации №113040708631
Рецензии