Баловство ироничное...

"Как нашему знаменитому Поэту удаётся писать такие прекрасные стихи?" - засыпают нашу редакцию письмами благодарные читатели, да чего уж греха таить - и всё прогрессивное человечество. Нас и самих давно это интересует. И мы отправились к знаменитому поэту в гости, чтобы задать этот вопрос.
 - Ну что ж - отвечает нашему корреспонденту тонкий лирик и знаток человеческих душ - многие задают мне этот вопрос. Даже юные поклонницы, ежедневно ночующие в моем подъезде - и его лицо озаряется светлой улыбкой.
Он садится в кресло - качалку у своего камина, закуривает трубку, ставит вытянутые ноги на специальную мягкую скамейку и отпивает из пузатого бокала несколько небольших глотков глинтвейна. На колени тут же запрыгивает кот, которому посвящены целых два тома полного собрания сочинений...
 - Давайте не будем тут приводить какие-то правила и принципы стихопроизводства, а приведем пошаговый пример появления на свет моего знаменитого нетленного стихотворения "Ну вот. Пришел Пират с работы. Поставил в угол сапоги..." Я думаю, это будет интересно не только современному читателю и поклоннику моего скромного таланта, но и потомкам, когда они будут проходить его в школах по обязательной программе...
Сначала мы придумываем сюжет. Пусть будет - кто-то пришел и что-то сделал. Так, хорошо. Теперь даем волю своей неудержимой фантазии. Первое, что появилось у меня:

Ну вот. Пришел Мужик с охоты,
В окошко бросил сапоги...

Тут я решил, что лучше отобразить то, что мне ближе:

Ну вот. Пришел Рыбак с рыбалки,
И бросил в Ваську сапоги...

А может, с деревенским уклоном?

Ну вот. Пришел Колхозник с поля,
И бросил в угол он косу...
Купил и выпил водки с горя
И ест сердито колбасу...

Или же на производственную тему:

Ну вот. Пришел с работы Слесарь.
Принес он гаечек мешок.
Насыпал Ваське - Кушай, дескать.
А сам не ест. У Васьки шок...

Опять ушел он на работу.
Болтов мешочек притащил.
Теперь одна его забота -
Всю ночь сидел бы, да крутил...

И даже кот мой тут отметился. Не далее как вчера, весь смущаясь, принёс мне помятую бумажку в клеточку и убежал под диван переживать! Еле разобрал его каракули:

Когда поэт домой приходит,
Читает он коту стихи,
А кот сидит, ушами водит
И не смеётся - Хи - хи - хи...

Попробуй только похихикай -
Влетит по первое число.
Сиди и слушай. И не хныкай.
Стихов немного. Повезло...

Тут уж, я уверен, строки эти вызовут слёзы умиления у читателя, но всё же немножечко не то, не цепляет как-то... Не хватает  романтики, так свойственной моему творчеству. Может, про моряка? Про Одиночество и грусть?

Пришел Моряк. А  дома пусто.
На стенке гвоздь для бескозырки.
Но делать нечего, и грустно
На тельнике он штопал дырки...

На ужин он откроет шпроты
И черный хлеб порежет хмуро.
Поест он вяло, без охоты
Под лампочкой без абажура...

А ещё лучше - не просто Моряк, а Пират! Да не просто Пират, а Капитан! Вот так и родилось это бессмертное произведение...

     Ну вот. Пришел Пират с работы
В унылый и холодный дом.
Где холостяцкие заботы
Он делит со своим с котом.

     Небрежно медленно  разделся,
Упала шпага у ноги,
И в кресло старое уселся,
Устало скинул сапоги.

     На стол привычно шляпу бросил,
Чуть потянулся и затих...
Кот на серебрянном подносе
Приносит ужин на двоих.

     Картошка, хлеб, колбаска горкой,
Графинчик, как бы невзначай.
И вычистив тарелки коркой
Сидят и пьют горячий чай.

     Ведут неспешно разговоры,
При слабом свете ночника,
А лунный лучик из за шторы
Плывет в тумане табака.

     Проходит  время. Вечер кончен.
И ждет продавленный диван.
Ну что же, друг, спокойной ночи?
Спокойной ночи, Капитан...

Но как всегда, когда напишешь что то поистине прекрасное, то спустя какое-то время все - таки хочешь сделать ещё лучше, хотя казалось бы лучше уже некуда... Может, про Смотрителя Маяка? Что-то вроде:

Живёт он тихо, одиноко.
И не заметен он, пока
В ночи туманной и глубокой
Свет не зажгёт его рука...

И в темноту ведут ступени.
На серой каменной стене
От факела танцуют тени,
Как будто призраки во сне...

И тут глаза нашего великого поэта затуманились, и в наступившей тишине слышно, как потрескивают дрова в камине... Или это гениальные мысли ворочаются в его идеально круглой и геометрически правильной голове...