Дымы костра, что уж погашен...

Прошлогодним  листом, словно  золотом, устланы  тропы,
Что  мой  век  проложил, пробежав  сквозь  меня, меж  дерев,
Пахнет  воздух  дымком, а  ещё  огурцами  с  укропом,
И  прохладой  ручья, что  застрял  где-то  там, на  горе.
Меж  заснеженных  скал, охлаждённой  до  патоки  стынью,
Знать,  не  время  еще, пробудившись, стремиться  к  Реке,
Ведь  не  весь  на  власы  с  Древа  Жизни  осыпался  иней,
И  не  все  казанки  еще  сбиты  на  правой   руке.
Собираю  листву -  и  на  снег, где  былое  кострище,
Словно  клякса  на  дланях  святых  моего  сентября,
Среди  множества  лиц, лишь  её, бело  золото, ищет
И  вминает  в  себя, бело  золото  то,  серебря.
Я  ладошки  согрел, и  дымком  костерка, как  елеем,   
Трепетание  струн  между  мной  и  тобой  окурил,
И  ушел  в  «никуда», где  лишь  мгла, ни  о  чем  не  жалея,
Ни  о  чём, не  прося, просто  так, навсегда, что  есть  сил.
Угасает  костёр, прародителем  будущих  листьев
На  подтаявший  снег, как  на  щит, оседает  зола,
И  клубится  дымок, словно  памяти  след, серебристый
В  оголённой  душе, откровений  рождая  слова.