Прямая

Здрасьте профессор! Вы столько познали,
костюм Ваш годами изрядно потерт.
Морщин посчитать не смогу над бровями,
цвет глаз за стеклом, им не видеть полет.

Вы столько видали, и столько писали.
Открыты Вам истины или всё ложь.
Вы столько решали, и мела убрали,
Теперь одиноко домой, под дождем.

Вы стольких учили, а сами играли,
не зная, что в жизни за всё придет счёт.
Однажды устали, подумав едва ли,
с доски исчезал ее самолет.

Вы стольким смотрели в глаза так открыто,
открыто смеялись, открыто и злились.
Но только сетчатке дано быть готовой,
Что в следующий раз слово выльется болью.

Под свечи Вы ноты ночами сжигали,
а сигареты меж пальцев сгорали.
Уставшие очи, смотрели во тьму,
И оставалось допить за Луну.

В ней так бесконечно всё, безупречно.
К ней не придраться - она ведь кругла.
Сквозь сердце, цепляясь за нервы, входила
Тупая как бритва, но все же игла.

Я Вас приглашаю профессор напиться,
чтобы не помнить вопроса о снах,
чтоб не пытаться увидеть ответа
в линиях жизни ладоней, толпах.

Вся наша жизнь - в прямых и отрезках.
Выбор велик если ты на прямой,
где есть начало и нет дня запрета,
где ты идешь, и идешь и идешь...