Про любовь

Я когда-то писал про мороз,
и конечно писал про жару.
Про любовь не могу я всерьёз,
и боюсь непременно совру.

Ведь интимней тематики нет.
Как об этом словами блудить
про увядший инстинктов букет,
про животные страсти свои.

«Зацелую  тебя допьяна»
«Изомну», растерзаю «как цвет».
Здесь животных страстей до хрена,
но, увы, человеческих нет.

Просто нравится нам возбудить
ностальгию до боли зубов.
Наломать, растерзать, загубить.
Вот такая паскуда-любовь.

Я по ящику слышу, мол, вот
мент затрахал мужчину на смерть,
разорвал ему задний проход.
Сложно жил он: на пару семей.

Ну а дай ему швабру и власть
он затрахать сумеет страну,
поломает и рёбра и пасть.
На кого же возложим вину?

На любовь?! Ну а то на кого ж?
Довела мужика до краёв.
Она жизни не ставит и в грош.
Вот такая паскуда–любовь.

Но не ведал тот мент, что семья
«Есть у поля, и есть у ручья»
и что небо для всех над тобой.
Всё семья! Все родня, милый мой.

Между членами этой семьи
связи есть от одной до семи.
И Любовь – это первая связь,
что не даст человеку пропасть.

Невозможно к ней слов подобрать,
та Любовь как веление небес.
Просто всем ты желаешь добра.
Всем другим, точно так, как себе.

С этим чувством не надобно слов
и не надо заумных идей.
Вот тогда это точно Любовь.
Симбиоз на планете людей.