Дорожная зарисовка

Однообразная дорога… Столбы мелькают и машины…
И  прожито уже так много, осталась, только половина.

Все меньше в жизни дней погожих, а в общем - все не хуже всех:
И дети на меня похожи, в делах сопутствовал успех.

Дорога…   как она достала…  А ближе к дому - снова пробки.
И понимаю, как устал я…  Сижу один в стальной коробке.

Курю  «за рУлем», что-то ем, и «встречка» ослепляет… блин…
И заливается "FM", но не уходит чертов сплин…

И вдруг,  как гром, -  холодный пот...  и музыка,  как водопад…
Меня вернула в город тот  на целых двадцать лет назад…

Она, кафе, сирень и лето…  От счастья я был на вершине!
Я был рабом, я был поэтом… Ыыы...черт - заамятовал ИМЯ...

Ах, вот - ее Мариной звали… Она шептала: «Милый… Да…»
И мы тогда еще не знали, как  раскидает нас судьба.

Отсюда  километров десять... Направо, а потом левей...
Как   хорошо нам было вместе… Чем черт не шутит, еду к ней!

Усталость, как рукой сняло, какой там сплин - почти лечу.
Всего до дрожи проняло… И, как тогда, люблю, хочу!

Совсем не город, а поселок, я разыскал его с трудом.
Да, двадцать лет…  Ведь ей за сорок… А вот тот дом с резным крыльцом.

Я быстро вышел из машины, навстречу женщине согбенной.
«Скажите, тут жила Марина...», та растерялась на мгновенье,

«Ну, я - Марина? Что хотите?  По отчеству - Петровной буду».
С трудом  я произнес:
                «Простите...,
                я видно...,
                что-то... перепутал..."

Знакомое мелькнуло что-то
в глазах,  в улыбке...  Боже мой...
Не пощадили её годы...
От света заслонясь рукой,
она внимательно смотрела
мне уходящему вослед.
А у меня внутри кипела
досада через столько лет...

Дорога, дождь, "FM" не ловит, ночь, слева лес и пустошь справа…
Я зол… Машина в лужах тонет...  Какой дурак  я,  все же, право…