Наши руки исписаны болью да письмами
Болью да письмами
Строчка за строчкой.
С кочки на кочку
Прыгаю по дороге.
Люди убоги:
Не ценим, жестоки,
Наши мысли глубоки.
Наши руки исписаны
Болью да письмами.
На телах шрамы.
Мы смотрим дорамы.
Глядим на небо,
Ведь никто там не был.
Воздух хватаем.
В одиночестве умираем.
Наши руки исписаны
Болью да письмами.
Тянемся к свету,
Ждем жаркого лета.
Думаем, будет иначе.
Разрываемся в плаче.
Сгибаемся от боли,
Находясь в неволи.
Наши руки исписаны
Болью да письмами
Наши глаза пропитаны
Слезами да всхлипами.
Наши легкие гонимы
Угарным газом да дымом.
Наши сердца бьются,
Как чашки да блюдца.
Свидетельство о публикации №113040701221
Но вот что именно хвалит Инга - понять сложновато.
Не хочется быть критиканом - но при внешней красивости
стиха ощущение на душе остаётся тяжёлым. Может, жанр
такой - минорный? Но легко ли с этим жить? А уж если глаза
вечно на "мокром месте" - что же это за жизнь?
То же самое с воздухом: если его не "хватать" - как же
ноги-то таскать? А уж умирать в массовом порядке - пожелаешь
разве врагу, да и то не каждому.
Кроме того: люди с глубокими мыслями обычно редко убоги,
а в небе кто только не перебывал... Заводы выпускают всё
меньше угарного газа, бензин выпускают всё более высокого
евростандарта, курить можно бросить всегда...
Знаю слово "диорамы". (Находясь в неволе). Извините.
Шаров Илюша 25.04.2013 06:51 Заявить о нарушении