Не Бог нам женщину творил,
Нептун из пены...
И в ней в одно соединил,
Любовь…, измены…
В ней буря, штиль, зима, весна,
Как осень летом
И в этом в целом всё она,
И разным цветом…
И подбирает к нам ключи,
Тревожа нервы…,
Но если вдруг она смолчит…,
Ты ей, не первый…
Какой там счёт? Какой черёд?
Вся суть не в этом,
Она в любви чего-то ждёт,
Как ждёт ответа…
Не Бог нам женщину творил...
© Copyright: Морозов Пётр, 2013
Свидетельство о публикации №113040711001
Свидетельство о публикации №113040711001
Рецензии