Убить мертвеца

они захватили весь мир…
(всё происходит, конечно, во сне!)
последний стриженый пророк…
ползёт с кувалдою наперевес…
я погружаюсь в мох простыней…

синие яркие змеи струятся в реке…
режут, как бритвой глаза…
и плывут в голове чудеса…
и смеются в планшете слова…

чёрный воздух… усталые листья…
бурые краски последних минут…
серые крылья матовой кожи…
насквозь продувают бездомный уют…

белый лучистый нервозный поток…
красных сигналов слепой кровоток…
дышат… спешат!.. клинят сами себя!..
и я среди них, как последний… как самый первый с утра…
я спешу...

. . . . . . . . опасные волки встают,
. . . . . . . . когда теплится алый рассвет…
. . . . . . . . они собираются в дебрях моих перекрёстков…
. . . . . . . . обнажают гниющие зубы судьбы…
. . . . . . . . и пар изо рта означает, что это не зомби...

. . . . . . . . для них я имею нескляшный чудовищный нрав…
. . . . . . . . я, словно обоз, полон праздничных искушений…
. . . . . . . . возможно не два, и не раз, обнюхана ими нора…
. . . . . . . . какая им разница, бомж ты, или священник…

. . . . . . . . конкретный философ сумеет примерить: атас!..
. . . . . . . . учитель вздохнёт: виновата судьба!..
. . . . . . . . полицаи бегут, сверкая сквозь праведный стяг…
. . . . . . . . а вокруг ротозеи уже предвкушают: борьба!..

. . . . . . . . и немыслимо режет и рубит под корень с плеча…
. . . . . . . . и сочувствуя взглядам надёжных… натужных друзей…
. . . . . . . . сверлит дырки в груди и во лбу нежной  песней язык палача…
. . . . . . . . здесь и я, как нигде и никто – ротозей!..

я бегу, я всё время бегу...
как по кругу в волшебном кругу...
и ползёт восхитительный змей...
оставляя следы из камней...
оставляя леса, города...
извиваясь, сияя, горя...
призывая пророков молчать...
и скрывая восьмую печать...

и отсюда всё в мире не так!..
небеса в облаках, как в бинтах…
искры крови… зелёная слизь…
и не скажет никто: «от винта!»
и не спросит никто: «это жизнь?»

2012