Он - рыхлый, как блюдо растоптанной каши,
И синий с лица
От тени, нависшей сосулькой из чаши,
С сырого торца.
Едва прикрывают телесную краску
Трусы и носки.
А прочее – странно походит на каску,
И та – на куски…
В разбитой посудине плавая этой –
Он липкий и злой,
И хочет напиться, и тычет монетой
В эмалевый слой.
Но щели не видно в груди автомата –
Как места в потру.
И влажные зубы – как зёрна граната –
Пылают во рту.
Жажда из цикла Машина 1
© Copyright: Спящий Поэт, 2013
Свидетельство о публикации №113040600573
Свидетельство о публикации №113040600573
Рецензии