Бывшие братья

Бывшие братья... Вечер... Нервы напряжены.
Вот, говорим, а завтра - слово за автоматом.
Боже, не дай нам встречи, там, на тропе войны.
Бывшие братья... Случай... Вражеские солдаты.

- Дай закурить. Как дома? Мама твоя жива?
Похоронил? Я тоже. Вечно земля им пухом.
Что-то застряли комом в горле мои слова:
- Ты против нас воюешь? Я ведь не верю слухам...

- Благодарю за честность. Нет - не зову патруль.
Дай ка, ещё покурим. И уходи дворами.
Бродит озноб по коже, а на дворе июль.
Что же творится в мире, проклятом небесами?

Бывшие братья... Полночь... Надо идти. Пора...
Смятое сердце рвётся, словно пустая пачка.
Пахнет, как кукуруза, местная джугара,
а гимнастёрки дымом, выкуренной заначки.

Ты обнимаешь крепко... Нервам, похоже, край...
И напоследок просьбой я разговор итожу:
- Если случится, слышишь, в спину мне не стреляй...
Молча киваешь:
- Ясно.Ты мне, братишка, тоже...