и снова всё на месте.
вот печка, руки, крики.
но...кровь на сигарете?
и речка в дымных бликах?
мы распластались по траве
бельём невысохшим. покуда
цела империя, жив человек.
но что-то здесь безлюдно.
и как-то очень тихо...
наверное, к грозе.
ночь растворяется. и мигом
спиной к стене.
нас пробивает сотня глаз.
они не виноваты в том,
что прибивают пули нас
к стене. мы дохнем под дождём.
***
© Copyright: Василий Сафронов, 2013
Свидетельство о публикации №113040612550
Свидетельство о публикации №113040612550
Рецензии