Он верил в бесконечную искренность.
Он бился со своими вопросами,
И умирал папиросами,
Создавая счастья видимость.
Он был не такой как многие,
Но очень похож на каждого.
И мысли его бумажные
Врезались в принципы строгие.
Он знал, что скрывают за лицами,
Умел обращаться с душами.
Да, каждый к нему прислушался,
Но дни те давно выцвели...
Он видно был самым праведным
И самым недоросказанным,
Как голос всемирного разума,
Что кажется слишком правильным.
Он видел сквозь стены стеклянные,
Он падал с высоток города,
Не раз умирал от голода -
Когда мысль пустая и пьяная...
Он чувствовал ветер кожей,
Его не любили слишком...
Он в мире, как будто лишний,
Как будто обычный прохожий...
Маленькая история
© Copyright: Анастасия Ильвес, 2013
Свидетельство о публикации №113040611835
Свидетельство о публикации №113040611835
Рецензии