птичий блюз

От бесконечных дождей и гроз
поредел, потускнел окрас
но каждое утро птичка щебечет
" Оставьте в покое нас,
уставших воинов,
служащих в воисках, не имеющих ни цели,
ни имени, ни собственно говоря солдатов в своих рядах,
кроме облезших и старых птиц,
грязных от рук, пытающихся их удержать.
Эти руки сажают в клетку нас,
дают нам кров и приют,
и несомненно думают, что навсегда так привяжут к себе
прикуют.
И им делается так спокойно и радостно,
когда они чувствуют
как боязливо наши сердечки в груди отбивают счет,
так похожий нас старый, добрый, хороший блюз
и так они засыпают, сжимая в своих грубых пальцах
последнюю жизнь, которая в нас течет.

А нам
полумертвым голодным странникам,
в душе бесприютным скитальцам, бессильным борцам
всего лишь хочется
однажды вырваться из пальцев ваших,
что выдирают по перышку в день
и носят везде с собой,
чтобы якобы не терять из виду нас,
а на самом деле делают это чтобы не терять власти над нами.
И вскоре они находят нас, лежащими вверх ногами,
немножко грустят
и только потом выставляют за дверь.
Наша свобода пахнет морями и сыростью,
мы лежим на спинке неделями, набираясь сил
а  потом внезапно так вскакиваем и летим,
наконец-то поющие блюз только себе самим."