Мертвые гости

Чем отличается мертвый от живого?
Как не хватает ответа простого...
Сколько бы они ни приходили,
Всегда убеждения во мне такие были:
Что мечты их - мою жизнь забрать,
В смертельном вальсе со мною станцевать...
Мне говорят их не бояться,
Они ведь не над жизнью моею пришли тут смеяться,
Не для того они тут, чтоб заставить страдать,
Они с чистой душою пришли помогать.
И ничто их не держит, ничто не печалит,
Душа их свободно в мирах дивных летает.
Приходят они с любовью ко мне,
Заботясь о жизни непростой на Земле.
Но я... каждый раз осознавая,
Что вижу мертвого: "Он из чужого края!"
Ну откуда такая ксенофобия?!
Ведь я такого же подобия!
Чем же отличается мертвый от живого?!
Тем, что нет оболочки? Нет тела земного?
Эх... наверно, привыкла полагать,
И на них какие-то глупые рамки налагать,
Что, мол, не место умершему рядом с воплощенным,
Не место свободному рядом с обреченным;
Что мертвый и живой порознь быть должны,
И друг другу, ни в коем случае, ни видны, ни слышны;
Что мир Тени от мира Света так далек,
И каждый, кто беспечно грань эту пересек,
Пусть будет всякому упрек,
Ведь неизбежно болезненный урок грядет...
Привыкла я ждать от них беды...
Эх... такого не было даже у Кастанеды,
Но ведь они хотят моей победы,
Иль просто дружеской беседы...
Я смотрю в их глаза - они всё понимают,
Всё видят, всё чувствуют, всё про меня знают,
И всякую безумную реакцию мою прощают,
О сущем тихонько, невербально намекают...
Что плохого в их заботе и любви?
Ведь говорят они: "Боже, душу ее храни!",
И руки их вовсе не в крови,
Я вижу в сердцах их прекрасные огни...
Но, все же, откуда страх такой?
От того, что привыкла что каждый злой?
Нужно уметь доверять, не быть прошлого слугой,
Ведь я чувствую в них любовь, а значит боль течет иной рекой...


Мой первый стих, написан 01.04.13