«Но я же не знал…я же верил, что он вернётся!»
Спекаются губы,
в рукав натекает мгла…
Так в горькое горло впиваются цепи солнца.
Хвала вам, любившие.
Павшие, вам хвала.
Из топей сердец, окуная по локоть руки,
страданий и слёз – не достанешь, но жжёт одно:
быть проклятым –
помнишь, что выше не будет муки,
великим быть? –
так понимаешь, что власть – ничто.
И так же, письмом, отравившим, как сталь, ответом:
«Я верил же!
Я же
звал его – там, в ночи!»
Всё пройдено, прожито.
Губы сжимает ветер -
хвала вам, погибшие.
В память о вас – молчим.
Но как мне остаться, когда мой отец – из павших,
и проклял меня, разрывая со мной пути?!
«Я верил…»
Но холодно.
Ночь накрывает башни.
И – памятным:
«Отче!
Хоть ныне меня – прости!»
Сын - отцу
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2013
Свидетельство о публикации №113040509273
Свидетельство о публикации №113040509273
Рецензии