А провода - гудят, гудят...

Смеркается… Всё гуще темень…
Спешат шаги в уют избы,
навстречу им, прочь от деревни,
куда-то в ночь идут столбы.

Их прямота сродни славянам,
сдававшим в Сорок Первом бронь,
сродни – безногим, оловянным,
презревшим воду и огонь.

Свои фарфоровые плечи
подставив, - нет, не проводам, –
они как будто тянут вечность
от наших дней куда-то к вам.

К вам… Кто-то там, включивши гаджет
на Марсе или на Луне,
с усмешкой всем, кто слышит, скажет,
земную правду обо мне:

что верил я в слонов, стоящих
на трёх китах, держащих твердь,
и сам я был какой-то ящур,
(а может, пращур?), но теперь

им обо мне известно точно,
что был на них я не похож,
я был какой-то слаботочный,
в миры их тонкие не вхож…

Ну что ж, и я когда-то думал –
всё началось с меня… и вот
прямолинейно и угрюмо
столбы вершат переворот.

Опоры жизни – поколенья
в затылок выстроились в ряд
и, как столбы, уходят в темень...
А провода – гудят, гудят…