Постепенно руки опускаются.
Постепенно кажется,что сломана.
Что-то лишнее внутри мешается.
Не прикаяное,не весомое.
Пролетают вихрем,мысли сложены
Гордо в памяти хронологией.
Умерали давно по немножку мы
От навязаной идеалогии.
Уберали от лиц руки чуждых нам.
Убегали из ниц в страх повергнуты.
И делили всю душу мы пополам,
Опасаясь войны,словно рекруты.
Постепенно терять настоящее,
Уходить сквозь ухабы в историю.
Это просто,но всё-таки страшно так
В никролиге написаным пОревом,
Врать как гордо вы умерли,вроде бы.
Не ушли,не спаслись,но спасли опять.
Чьи-то жизни,что нынче не проданы.
Чью-то душу,что в пламя бросал сгорать.
Опустошение
© Copyright: Наталья Крик, 2013
Свидетельство о публикации №113040507833
Свидетельство о публикации №113040507833
Рецензии