Гудвину

Нет почти ничего, что могло бы меня увлечь.
Я закрылась, повесив табличку "Учет" на скотч.
Развалилась - на солнце подтаявшее суфле.
Стопка книг. Молоко. Jimi Hendrix. Мольберт... - Помочь?

- Мне? Пожалуй! Костра разведи - обогреться чтоб.
Вроде тлеет еще, так подкинь-ка дрова, солому.
Я сама бы и справилась как-то, но бьет озноб,
хорошенько так лупит, наотмашь железным ломом.

Может, Я свихнулась внезапно, а может, все:
болтовню разливает пустую по мелкой посуде
каждый третий (второй?) оцинкованный дровосек;
посылать бы их к Гудвину, - кто меня слушать будет?

Посылать бы их к Гудвину - вправить мозгов, сердец;
объяснить: настоящий дом - он вокруг, повсюду,
но захлопнуты двери тому, кто в душе - гордец,
наблюдающий мир через призму своих рассудов.

Я зажмурю глаза. Вспоминаю, зачем живу.
Вспоминаю, что Всё отражением верно служит.
Полегчало немного.. Но невыносимый звук
тишины без любимого голоса тянет душу.

Незатейливый парусник мой, угодивший в шторм,
заливает соленым: палубу, мачты, трюмы.
Мне известен сценарий, ответ на вопрос: "За что?".
Ты прости меня, друг, что бываю такой угрюмой.

Продолжаю верить в добро, не смотря на жесть,
оглядевшись вокруг, понимая: не верят люди.
Когда каждый твердит: "тебя нет!!", а я ЗНАЮ - Есть,
очень хочется помнить:
рассвет
непременно
будет.

5/4/13