О коврик ноги вытирая,
Непрошен гость вошёл чуть слышно,
Его дыхание сбивая, боится молвить «так уж вышло».
Так вышло, здесь не в том вина, что кто-то от меня страдает,
Что кто-то рвется в облака, а кто-то под землёй играет.
Шёрк, шёрк, я здесь я существую, тихонько этот звук сказал,
Я здесь немного поночую, от жизни сильно я устал.
Ох, ах, сомнения развейте, я ваш я с вами в этот час,
Я отраженье игр на флейте, я баритон души и бас.
У всех набивших до оскомин, моим бытьём, пропавшим рот,
Прошу прощенья у иконин, у ангелов спасавших род.
И уголочек в закуточек, закроюсь, затаюсь, умру,
Я ваш, но столько много горя, уже мене не по нутру.
А там свинцовый дождик свищет, и плачут тысячи ракит,
А здесь почти совсем не слышный, уставший путник тихо спит.
вторник, 2 апреля 2013 г. Станислав Граховский.
О коврик ноги вытирая
© Copyright: Граховский Станислав, 2013
Свидетельство о публикации №113040505925
Свидетельство о публикации №113040505925
Рецензии