Не желание, быть...

Не  желание, быть  наравне  с  миражами,
Заставляет   от  мглы  убежать  поскорей,
А  пчелиных  роёв  за  окошком  жужжанье,
И  курлыканье  в  небе  ночном  журавлей.
Но  теперь  уж  не  то, что  из  плачущей  сини,
Под  метель  листопада  и  ветреный  гуд,
Обрываясь  на  ля, всё  неслось  над  Россией,
От  болотца  родного  к  болотам  иуд.
А  с  грустинкой,  что  песнь  над  дитём  повитухи,
Чуть  с   улыбкой  меж  строк, но  до  боли  родной,
Вместо  слов  где,  нырки  тополиного  пуха
И  полёты  стрекоз  над  зелёной  водой.
И  поляны  в  цвету, будто  не  было  снега,
И  ракитовый  куст  с  серебристой  листвой,
И  с  гурьбой  облаков  изумрудное  небо,
От  порхающей  мглы, с  полосой  голубой…
До  дождей  бы  дожить…до  грибных…до  туманов,
До  курлыканья  в  небе  ночном  журавлей,
Чтобы  там, на  краю  земляничной  поляны,
Стать  когда-нибудь  пухом  твоих  тополей.