Отшельником, сжимая острый меч,
Бреду, свои замаливать грехи.
Года прошли, рука устала сечь,
В картину не добавились штрихи.
Что заповеди мне? Одни слова!
Я щёку под удар не подставлял.
И на плечах доныне голова,
Хоть смерть являла часто свой оскал.
А если снова встречу я врага,
Такое откровение постиг:
Не станет нерешительней рука.
Ведь я же прав. А значит, Бог простит.
Путник
© Copyright: Юрий Крисс, 2013
Свидетельство о публикации №113040500290
Свидетельство о публикации №113040500290
Рецензии