Мотылёк

Судьба – капризный старый шут,
не часто нам шагнёт навстречу.
Удача – призрачный мираж,
не балует своим вниманьем.
И надо бы смолчать, стерпеть,
Но, как всегда, противоречу
и в очередь житейских благ
не становлюсь за подаяньем…

Успех приходит не всегда, 
его дождётся лишь достойный.
И жизни чёрно-белый ритм
подобен струнному стаккато.
Реальность – это не пикник,
она условностью-конвойным
нас держит в  тесных рамках дня
и наполняет грустью фаду… 

А жизнь течёт, бурлит, кипит
в своём стремительном канкане
и  увлекает за собой
в аллеи призрачного сада,
где вновь споткнёмся о любовь, 
увязнем в чувственном капкане
и только в свой последний час
поймём, что нам сюда не надо…

Но это –  будет... А пока 
бежим  бездумно, наудачу...
И, словно жалкий мотылёк,
мы тянемся поближе к свету.
Но быстро крылья обгорят,
оставив шрамы, словно сдачу,
И будем мучить самокат,
гонясь, толкаясь за каретой…