Мне говорят, что нет любви.
А я её держу в ладонях.
Она живёт в моей крови.
И я как-будто посторонний
Смотрюна огненный цветок.
И тут же сердцем проживаю
Её пленительный поток -
Восторг и боль земного рая.
И никого не убедить.
Сколь ни старайся - всё напрасно.
Кому доверено прожить
Её судьбой незримо-властной,
Тот отвечает за неё,
Как за очаг родного дома,
Как за свечу во тьме содома,
Как за спасение своё.
И за спасение души
Ещё неведомой, быть может.
Закрытой в жизненной глуши
И в оглушённости острожной...
.
Так птица вольная кружит
В потоках солнечной лазури,
А там, внизу, тюремный улей
Обычай будничный вершит.
И, всёж, она слетает к нам
И ищет, часто не находит
Пристанище - сердечный храм.
Душа земли глаза отводит...
Но..., может быть, своим крылом
Она кого-нибудь затронет...
И станет хлебом и огнём
Ещё во чьих-нибудь ладонях.
Мне говорят, что нет любви...
© Copyright: Поселянин, 2013
Свидетельство о публикации №113040511826
Свидетельство о публикации №113040511826
Рецензии