Философия тишины

Однажды, я говорил с самим собой.

Иногда вещи не такие, как кажутся на первый взгляд: капли не всегда падают с неба, сыр не всегда с дырками, а утро не всегда задается самым обычным для него образом. Например, сегодня. Оно по-дружески мигнуло мне солнцем через ветки и забежало в ванную комнату, так, умыться да зубы почистить, я же не против. Вяло рассматривая в зеркало уставшие глаза, я оделся и закусил ничем не примечательным кусочком съестного и потешился тапочками. Как-то тепло или просто солнце, наконец, проснулось?
Сегодня я особо радостно прыгал по мягким ступеням, радуясь свежему взгляду консьержки и ее гудящему ящику – видимо фарфоровая бабочка не очень шла моему рваному вельветовому фраку. Что же, не все змее дождик. Под козырьком парадного входа мой радиус расплескался по обычному для этого времени года зеленому асфальту. Хотелось квакать. Нет, вранье, но квакать хочется. Размашисто так, по-славянски. Соседний ветерок напевал что-то из репертуара поздних 90х, а я скакал на палках по синей траве – мне нравится наш парк, я здесь почти всю жизнь работаю. А что? Вода всегда сладкая, люди всегда добрые, пыхтят себе сонными глазами по округе. А между тем, мне пахнет смешными одуванами: они качают головой и летят себе куда-то.

«Как жаль, что я не вижу их цвета», - подумал сонный бульдог и, сладко зевнув, побрел на кухню за костью.

Иногда хочется сказки. Чтобы тромбон голоса честно урчал по кухне, пока ты жуешь свой вкусный бутерброд с опилками. А потом, как в детстве, мечтой бежишь за глянцевыми облаками с мечом наголо. И стоишь, осматривая кучные владения с замком, обязательно на высоком обрыве, в сияющих латах. Или лучше кожаных, два меча, теплые белёсые волосы, черное кошачье урчание под боком и открытая дорога. Куда она приведет? К новым горизонтам. Ты другой и ты себя не знаешь. Лучшая участь, которую я хотел бы себе. Ни имени, ни племени, но верные друзья и добрая громада неизведанного мира, о котором ты мечтал когда-то давно мальчишкой. Вечером привал, костер, старые байки, вокруг сверчки. А ты лежишь – бессмертное остроухое аметистовое изваяние и смотришь адамантом радужки в сияющие просторы звезд. Сколько их еще будет? Резиновая бесконечность.
Но сегодня мне особенно грустно петь, разглаживая бороду. Я уже далеко не мальчишка, так бывает иногда, латы уже не блестят и сменили их привычные рубашка и костюм с галстуком. И только редко-редко, сидя на кухне, тромбон голоса все также честно урчит мне.

«Как жаль, что уже пора», - подумал кот, поправляя сюртук с золоченым воротом.

Иногда все идет не по плану: чихаешь вместо того, чтобы зевнуть, спишь вместо того, чтобы бегать, бежишь за теми, кто стоит на месте, чтобы решиться идти за теми, кто уже пришел. Иногда ты просто не можешь связать две строчки в одну маленькую фразу и пустить пузыри носом. Фырк-фырк-фырк.
Сегодня меня посетила мысль. Я лежал на прозекторском столике и размышлял себе о природе. Дядюшке Илу капали в глаза соленые капли, но он все так же не решался их закрыть и все смотрел куда-то, упрямый чертяка.

- Очень жаль, что я не такой упрямый, - прозвучало у меня в носу.

И правда, мне есть чему учиться.

Из раскрытой черепной коробки падали мысли, шлепками, одна за одной, о кафельный пол, на черный квадрат, громко выкрикивая «Strata! Strata!» Мне кажется, они будут вечны. Хотя, живут они пока летят в неизвестность.
И пусть они стали скучны, эти мои мысли, но мне хочется, чтобы они были интересными, хочется вернуть тот смак приключений под одеялом с фонариком. Глаза моего старого друга совсем заплыли правдой, а я рваный, словно клок шерсти уличной бродяги после драки, смотрю на сказки и кусаю губы. Украдкой и сладко. Чертовы нападки безликого меня; безумные капли в глаза. А я лежу и размышляю о…

«Как жаль. Человек - вымерший вид в природе».

Лимит исчерпан, падла.
Вот и твоя воля.
Прощай.