Vin de fleurs du mal dans la coupe

Chant de coucou reveille la cohue,
Quartier d'Horloge pres de centre Pompidou,
Un crocodile emotionnel dans une fontaine bouffe tous les sous,
Un pterodactyle est un mirage dessus,
Avec un arc-en-ciel des joies pas naturelles du tout,
Comme une ceinture Seine ensanglantee dessus,
Marianne mange les camemberts sentant bien ce trou de cul,
Echarpe rouge feu est sur son cou,
Des voitures brulent comme des fous,
Autour les vautours, les fripouilles, les poux,
Et des passants polis au fond sont que des nains bossus,
Cela veut dire si par derriere on ne t'encule pas ils te tuent,
Je tombe dans la boue tetu,
Je pleure, mais j'ai pas de troisieme joue,
А la recherche du paradis perdu,
Maudites sont ces obscures rues,
Destinations, destins, services qui comme sacrifice de Cain puent,
Sur ma guitare alors je joue:
Punis-les, mon Ami Jesus!,
C'est meme Toi qu'ils on finalement vise а rendre comme un eternel mourant nu,
Les pharisiens de Paris dans leur hexagonale caverne corrompue,
Les fleurs du mal dans la coupe du coup...