Метастазы мышления

…есть в мире наваждений анклав уединений (один из многих социальных ниш), где пофиг словопрения, общественное мнение и нет желаний увидать Париж…
…родился, как и все, из яйцеклетки… клетки яйцом оплодотворённой… и в сад, и в школу как и все… все малолетки… и рос как все… пророс живорождённый!  А когда уже совсем вырос, то понял, что про жизнь попросту-запросто нельзя. Жизнь такая штука, которая как бы не сложилась, какой бы решкой не упала, а её всегда мало. Живёшь, живёшь, и никак не наживёшься… и всё тебе в ней нравится… особенно прошлое.
Уложено в семейные альбомы
нет-нет, да и рванёт вулканом
запечатлённых празднеств помпы
иль эксклюзивом самообманов.
…себя помню с голодного босоногого детства и никогда не забываю, т.е. нахожусь в здравом уме и твёрдой памяти… и стремлюсь. Без чёрно-белой зависти (зависть, она и есть зависть… она бесцветная, но умопомрачительная и мерзопакостная), без слепого обезьяньего подражания (мол, ух как у вас! И я такую же хочу…) без целей, задач и подведения итогов, но стремлюсь… Стремлюсь быть таким как есть, а не таким, как надо… и не лукавлю - есть как взвесь в искомом эльдорадо. Но долетая до неистовых глубин,
и залетая в неизведанные дали,
и ввысь… и вширь… и до седин…
смысл жизни отыскал едва ли.
По малолетству, вырастая из семьи,
умишком прирастая в килограммы,
вначале грезил о семи…
потом семнадцати… и гнался за годами…
Потом года нагнали враз,
дипломатично зашагали рядом,
потом зад, профиль и анфас
измял инсульт… одним ударом!
Но мыслить мыслью был способен. Мне нравится это делать… как и всем… и я это делаю с удовольствием… как и все… здравомыслящие.
…служил ты или инженерил
в режимном тракторном заводе…
подкрался ценз типа критерий,
а ты ещё не старый вроде,
но дышит молодёжь в затылок…
по-взрослому и без улыбок
преподнесут тебе венец,
мол, всё, состарился отец…
Может быть… может быть и состарился, но не выстарился ведь! Человек стареет тогда, когда соображать перестаёт… проверено!
…и, выступая словно пава
(кивок налево, взгляд направо),
ключи от собственной державы
царица Муз преподнесла: "Ступай, парнишка запоздалый, ступай матёро, как бывалый, период твой перинатальный закончился давно… - она старухой повивальной в мир поэтических реалий открыла мне окно. - Настал твой час взять в руки лиру. Как патриарху-командиру довериться судьбе… но только лишь в борьбе со славословием и ленью, самовлюблённостью и тенью от самого себя!" - сказала, блин! Судьба…
…забрезжил утренний рассвет.
рассеялись ночные страхи,
не выспавшийся худсовет
листал чужие альманахи:
«Кредо маразма - это жанр
или рассудка глаукома,
а миразматик суперстар
беспочвенного небосклона?»
сей неосмысленный момент
вплетался нитью в разговор,
заняв досужий постамент
и худсовет впадал в минор…