Книга

Лежала книга на земле,
И мимо шел бродяга;
Был,как всегда,навеселе,
В руке-родная фляга.

Он подобрал и пыль стряхнул,
И вдруг увидел слово:
В себя слепого заглянул,
Глотнул питья густого.

"Ну,что,оставить тебя здесь?-
Он к книге обратился,-
В тебе,бесспорно,что-то есть!"
И вдруг перекрестился.

"Возьму тебя в родной мой дом,
Он пуст,друзей там нет;
По миру я хожу пешком,
Так,может,дашь ответ.

Зачем?Зачем я так живу!-
И флягу бросил вон,-
Я и во сне,и наяву
В унынье погружен."

И так полвека там жила
Святая благодать;
Но вот старик,спустив дела,
Решил ее продать.

"Мне уже восемьдесят лет,
Я жив был лишь тобой;
Держать тебя уж смысла нет,
Я стал совсем другой.

Да,я не пил,но видел что?
Проекты и дела;
Сносил последнее пальто,
Так жизнь моя прошла."

Но кто-то в дверь вдруг постучал.
"Войди"-сказал старик.
-Я эту книгу написал
Не просто и не в миг...

Один лишь голос.Никого,
Кто мог бы говорить.
Старик упрям.Но у него
Никто не смог купить

Ту книгу.Удивлен он был,
Задумавшись,сидел;
Запас бумаги и чернил
Истратить уж хотел,

Чтоб написать все то,что знал
(Потомкам будет прок!)
Но ничеог не написал,
И,глядя в потолок

Он в одиночестве своем
Искал причину зла
И ненавидел светлый дом,
Что жизнь ему дала.

"Уже написана за нас
Вся книга,и давно,
И каждый день,и каждый час,
И жизнь-все решено."

Лежала книга на земле,
В ней автор говорил,
Что мы все держимся в седле,
Насколько хватит сил.