Мои слова, как птицы растерзали,
Мою коварством раненую душу,
И впереди меня они бежали,
И говорили, что поэт не нужен,
Но сам поэт всё мыслил по другому,
И говорил, что он, поэт всесилен,
Своим пером несёт он радость дому,
И счастье в мире он даёт посильно.
И мечутся слова по белу свету,
Никак не могут в строчку влезть для рифмы,
И раненому, кажется поэту,
Что это не слова, а птицы-грифы.
Не верь себе поэт многострадальный,
Что в мире все слова богоугодны
Ещё порой бывает там страданья,
Когда ложатся в строчки жизни пробы.
И золотом своим не соблазняют
В лиричности у них бывает проза,
Когда они умышленно свергают
Всё то, что было в ранних грёзах.
Мои слова, как птицы растерзали,
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113040306480
Свидетельство о публикации №113040306480
Рецензии
