К искателю

Мой бедный брат, ты потерялся,
Рассыпался, как бисер звёзд,
В исканьях разочаровался,
Пройдя без счёта пустых вёрст.

Преодоля долины пепла,
Пересеча хребты страстей,
Душа твоя пусть и окрепла,
Но стала горше и черней.

Ты не желал свернуть с маршрута
Веря достичь гавань Богов.
И лишь в последнюю минуту
Вдруг осознал, что не готов.

А помнишь, как в том жарком июле
Прохладу старый дуб дарил,
И мысли, смертоносной пулей,
Лихой нам ветер приносил.

Ты знаешь, на тех хлипких крышах,
Где утопали вечера,
Боялся я, что нас услышит
Кроваво-алая Луна.

Ты веришь, у реки покойной,
Где сквозь туман брезжил рассвет,
Беседе рад был я нестройной...
Ты веришь? Помнишь? Вижу, нет.

Лишь шорохи гнилых больниц,
Чьи стены в трещинах-морщинах,
В дрожании твоих ресниц
Остались, как и страх в сединах.

Пульсация усталых вен,
Кататонический припадок,
Шизофрении страшный плен.
Расклеен, пуст, угрюм да жалок.

Не властелин своих ты дум,
Рукам своим не господин,
Мозг разъедает "белый шум",
Дух мечется среди руин.

Но посмотри - иное здесь:
Иные мысли, грёзы, дали,
Морей далёких соль и взвесь,
Безбрежие горизонтали...

Что вертикали боли нам?
Те, что упорно, будто бритва,
Скользят по зимним, тёмным снам?
Тускнеет ныне их палитра.
 
Сойдёт та тень, стечёт, как воск,
И ты услышишь крики чаек,
И оживёт тотчас твой холст,
Тот, что надежды излучает.

Апрель. 2013.