16. песнь о вольных крыльях

зачин
есть у меня 16 крыльев… а мир все кипятит бельё,
собака лает на прохожих, сидит на крышах вороньё.

есть у меня 16 крыльев… а мира канцы по гостям,
и тётя Глаша в новой шубе суп варит мужу и детям.

есть у меня 16 крыльев… а по ТВ идёт концерт,
любовнице градоначальник несет живот, цветы, конверт.

есть у меня 16 крыльев… соседский мальчик съел ружьё:
убил собаку и прохожих, сварили заживо бельё.

есть у меня 16 крыльев… у тети Глаши умер муж,
объевшись фрукта вида лампы, он, сытый, бродит в мире душ.

есть у меня 16 крыльев… а по ТВ трёхмерный кот
пугает голую девицу, да вишни в рот себе кладет.

есть у меня 16 крыльев… я покупаю свой кефир,
смотрю вокруг, слегка зевая: жвачка, дружба, глупый мир.

есть у меня 16 крыльев,
есть у меня 16 крыльев,
есть у меня 16 крыльев…

аз
пессимистами здесь не рождаются,
и от страха никто не раскроется.
моя рифма от боли срывается
и, от счастья, по миру разносится.
за спиной серебристою краскою,
стрекозою летит над рассветами,
исполняет железною ласкою
колокольную песню ответами.

буки
все закончится каннибализмом:
одержимые карлики-люди,
начиная с имперсонализма,
ботулизмом закончат, по сути.
нет, никто здесь, конечно, не хочет
погибать от голодных соседей.
мало, кто там чего напророчил?!
мы же выживем все в интернете!
он – спаситель, мессия, наркотик
от убийства, уродства и боли.
интернет – неоантибиотик,
формалин для души и для воли.

веди
«всё будет хорошо!» - убийственная фраза,
лишь подтверждает факт бессмысленного сна,
в котором всё живет для счастья унитаза.
проснуться есть причин пятнадцать и одна.

глагол
есть старая легенда, седа, как эскимо,
о том, что раньше люди могли летать легко.
природой был подарок в 108 крыльев дан,
да, это вам покруче, чем баховский биплан.

но, как всегда, проклятье откуда-то пришло,
и канула свобода, а с нею и крыло.
стихи не говорились, любилось тяжелей,
и даже в пищу стали употреблять зверей.

в конце концов, 16 осталось нам свобод
и времени пространства слепой водоворот.
но даже их отрезать велели всем вожди,
мол, дескать, и 16 мешают проще жить.

да, приходили люди, способные летать,
но их всё как-то больше хотелось нам распять.
и в шемашедшем доме, и на «святых» кострах
им отрывали крылья, толпу ввергая в страх.

страх правит этим миром: «не смейте и мечтать,
что, вырвавшись на волю, сумеете летать!»
есть старая легенда, белее, чем мечеть,
о том, как мы с тобою боимся полететь.

Добро
Поговори со мной о Боге,
Прошу тебя – поговори!
Ведь и прекраснейшие слоги
Без Бога – полые внутри.

Поговори со мной о Боге,
На небе дреды облаков,
И изумрудные чертоги
Природы ждут о Боге слов.

Не нужно дури, фанатизма,
Ты говори мне лишь о Нём,
Без сложных слов, игры софизмов,
Хочу быть Богом опьянён.

О том, как Бог играет в прятки,
Воруя масло там легко,
Где правят лишь любви порядки,
Грудь наполняют молоком.

Поговори со мной о Боге,
16 крыльев покажи.
С тобой стоим мы на пороге
Эпохи новой и любви.

Есть
Срывается дорога отрывками из сна,
Их выхватили фары из жизни полотна.
Седмица страстных мыслей и постное стекло,
На сердце так тоскливо, печально и светло.

Дорога к дому, к Богу, течение реки,
Весенняя подкова, и гвозди для руки.
Распятие на розе счастливейшей мечты,
И без мечты шагаем к сиянию звезды.

Безудержная гонка за счастьем – как игра,
Где счастье, как у Beatles, – лишь вера во вчера.
Любви не понимаем, лишь длительное «Яяяяя!»,
Как блеянье овечки, такая же фигня.

В пустом круговороте, забеге «за успех»,
Бежит овца-овечка, давно забив на всех.
И лязг костей о сердце разносится вокруг –
Чем меньше в нем вопросов, тем лучше слышен звук.

Срывается дорога звучанием струны,
Назад хочу я к дому, по запаху Луны.
Мы все здесь просто овцы, безудержно больны
Телесною болезнью: в нас души не видны.

Оставь же поклоненье ты идолам своим:
ТВ и Интернету, изданиям пустым,
Бессмысленным банкнотам – свободы палачам,
И, в некотором роде, богеме и врачам.

Сорви с себя овечку, ведь ты, по сути, волк,
Ты разорвешь на части всё, в чем не видишь толк.
Но долго не протянешь, поверь мне, гордый пёс,
Был раб, теперь – свободен, а дальше будет – рост.

Да, вырваться не просто из блеющей толпы,
Быть зрячим сердцем в мире, где по уши слепы.
Но счастья есть дорога, синергия в пути,
Для тех освобожденных, кто видит свет в груди.

Неделя, чтоб увидеть сияние звезды,
На розе Воскресенье счастливейшей мечты,
Где вместе мы любовью и вечностью полны,
Где вместо солнца сами мы яркие огни.

Вот Пасха. Воскресенье. Учитель был – Христос.
В день мира обновленья Он нам урок принёс
О том, как каждый может прожить любовью жизнь,
Звездою устремившись обратно к дому, ввысь.

И сердце пусть прорвется сквозь рёбра нетебя,
Преобразится эго у Света алтаря:
Ты есть душа живая и вечности слуга!..
Срывается дорога обрывками из сна…

14, 17, 18 апреля, 2011 г.