О, странность странствий, где не встретишь друга

Путяев Александр Сергеевич
 Из поэмы "Лабиринты волшебных морщин" 

   Чулан и погреб –
   Черных дыр изнанка.
   Чердак, чтобы взглянуть –
   не сверху вниз
   На кучу хлама, где – полозья санок,
   Не перенесших новогодний криз.
   Под стрехами, где черный вар и толь,
   Гнездится первобытное наитье;
   Но вдруг небытие берет бемоль,
   Ползя по грифу паутинной нити...
   Иди туда!
   Заведуй барахлом!
   Жизнь после смерти –
   как блошиный рынок,
   Где можно сумасшедшим пятаком
   Отделаться от тысячи ошибок,
   Вернуть себе корабль дураков,
   Назначить капитана попугаем.
   Семь футов чтобы –
   под килём. –
   Семь кругов –
   Без ада
   Над висячими лугами
   Твоих Семирамид, твоих княжон
   С огромными и синими глазами!..
   Немыслим свод без сновидений
   пеших,
   Прогулок век
   под голубым дождём,
   Где эхо молний собирает леший
   Медведицы запутанным ковшом;
   О, странность странствий,
   Где не встретишь друга,
   Не бросишь парус в море на двоих:
   Всё потому, что в каждом ищешь Брута,
   Что и кинжал в сердцах не утаит,
   А руку подаешь, смирясь с потерей
   Заранее, как в Хилтоне швейцар
   При чаевых, –
   подобострастной двери,
   Оптическому сброду при часах,
   Фантомам с белозубою улыбкой,
   Корыстолюбцам –
   Точно как под пыткой –
   Шекспировских трагедий
   горький
   прах.
    ....................
   В садах твоих листва упала навзничь.
   Я протяну ладонь – в которой крест
   Моей судьбы
   Обидно жизнью назван,
   Но место есть в той ямочке, где перст
   Сгибается, когда сжимает сердце,
   И кровь бежит, горячая, как скерцо,
   Как летний луч –
   под солнечный навес…
   Там будет благоденствие витать,
   Как над Орантой в доме Патриарха,
   Когда зачем-то выносом петард
   Плебеи будоражат тени парка.
   Я в это время рисовал печали
   И краски целовал за то, что им
   Другую жизнь глазами обещали –
   Нездешнюю –
   Как прошлогодний дым.
   А главное, что ты сегодня рада,
   И на моём плече лежит рука, –
   В какой-то миле милости от Прадо,
   Всё тот же дым
   От божьего мазка…
 ........................
  Как будто видя пыль,
   рука скользит
   По контурам безумного пространства.
   То дорого, к чему не прикасался
   Давным-давно, чтоб,
   не дай Бог, расстаться…
   ……………………………………...,
   Где от руки написано:
   «Транзит».

   Продолжение http://stihi.ru/2013/01/30/9201