Мы не играем на сцене, мы не водим маршруток,
Мы - не белая кость, мы - не голубая кровь.
И мы верим в то, во что верить теперь не круто -
Мы ещё верим, надрывно, но верим, в чёртову эту любовь.
Мы бы хотели века рифмованной дури
Из забитых чем-то светлых когда-то голов.
Мы не спим ночами, но не потому что дежурим,
А потому что опять начитались про горе и про любовь.
Или насмотрелись Лурмана и Уорда
Так, что слёзы в горле и не хватает слов.
И нам опротивело всё, все эти сытые морды,
С рождения не знающие, как умирать за любовь.
Мы не играем на сцене, иначе б умерли в пятом акте.
Он — от яда, она, как водится, от пули. Поэтому всюду кровь.
И мы играем проникновенно, яростно в этом спектакле,
Мы теряем в нём силы, теряем в нём жизни, называя его — любовь.
Мы не играем на сцене
© Copyright: Ердакова Олеся, 2013
Свидетельство о публикации №113040301914
Свидетельство о публикации №113040301914
Рецензии