Книга

Книга моей жизни уже тяжела слишком.
Осталось ещё немного заполнить её страниц
До слова, печатными буквами объявляющего "КОНЕЦ".
Всё просто - уже не помнится начало потрепанной книжки,
Стираются из памяти лица, имена этих самых лиц,
И хочется вырвать страницы, где жила для чужих сердец.
В ней не только моя жизнь записана - жизнь других,
Тех, кому доверилась, отдала на хранение Книгу,
А они об её листочки свои вытирали ноги,
Лечили ей свои раны, на бинты её рвали для них,
Намочили её слезами, сигаретами в ней прожгли дыры,
Исписали её пометками, зачеркнули важные строки.
А потом говорили: "Прости, я не знал, что всё выйдет так",
И я отвечала: "Не страшно. Я всё равно всегда рядом".
Ещё одной такой трёпки моя книга не выдержит, значит,
Скоро будет конец, не иначе - совсем скоро настанет крах.
Если кто-нибудь мне не поможет, не поддержит хотя бы взглядом.
Иначе её не поднять. Я одна не смогу - сил не хватит.