Мне бы
звоном пустого ведра
не расплескать недра.
В темноте приходит беда.
Она слаба, раба.
Не переносит легкости и свет Ра.
Её неосознанный путь
начинается с ветра.
Тебе бы медаль, беда.
За разрушения,
основания,
на которых уже не я.
Глисту, будто впустую,
куда-то ушла еда.
Все - к станку,
спешат на работу.
Единолично
(что мне привычно)
прижат к листу я.
Умножая папирусы,
продлеваю усы свои
Ра боту.
Победа, беда:
завтраки до обеда!
Тихо становится после бури,
а мудрость - взамен дури.
Беда
© Copyright: Данил Фролов, 2013
Свидетельство о публикации №113040300012
Свидетельство о публикации №113040300012
Рецензии