Гремя жарой как погремушкой,
Не принимая больше пот,
Кончался воздух над опушкой
И уносился в чёрный свод.
Дымясь, поблёкли акварели
Простёртых трав. В тисках лучей
Все, даже мухи – одурели
И навзничь плюхались в ручей.
И, как больному от матраца
От места, давшего привал,
Бродяге трудно оторваться
Казалось. Он околевал
От зноя, ярости простора,
Тщеты усердий и разлук.
И сердце – вроде метеора –
Летело, сетуя: стук-стук…
На опушке из цикла Машина 1
© Copyright: Спящий Поэт, 2013
Свидетельство о публикации №113040311794
Свидетельство о публикации №113040311794
Рецензии