Строки, навеянные непогодой...

Прошептал  он, что, здесь  и  теперь  и, конечно  же,  долго
Будет   дрожь  молотить, и  просеивать  зимнюю  стынь
Сквозь  апрельскую  блажь, где, как  некие  марта  осколки,
Дребезжал  ветерок, и  трещала  сухая  полынь.
Эти  капли  дождя, на  стекле  отбивая  чечётку,
Рисовали  рукой  наступившей  ночной  тишины
Между  мной  и  тобой  полутень – полу  образ  решётки,
Где  я  здесь  у окна, а  ты   где-то  с  другой  стороны.
Где  свеча  восковая  горит - это  я, а  напротив,
Где  от  пламени  тень  на  тетрадном  листе - это  ты,
С  нераскрытой  душой, с  недопитой  до  донышка  плотью,
А  поодаль   в  стакане  с  водой  неживые   цветы.
И  метель, что  сквозь  мглу  пролетела  бессмысленным вихрем
Задержавшись  на  миг  лишь  в  моих волосах, а  потом,
Опустилась  дождём  на  столешницу  стылого  лиха,
Снег  и …мысли  сгребая  с  него  обезгубленным  ртом…
А  наутро  лобок  тонких  струек  по  веточкам  дрожи
Залоснился  фольгой, словно  в  масле  машинном  фреза,
 И ударил  мороз, да  такой, что  мурашки  по  коже,
А  от  солнечных  брызг  на  снегу  заслезились  глаза.